Ao ritmo que as folhas caiem, também as pregas da cara
acusam a gravidade, é um tempo moço, um tempo frio que puxa os velhos
para o destino e conduz os novos ao amor. As esperanças têm os dias
contados, é agora apenas o tempo de uma estação, os desejos passaram a ser
coisa de gente com coragem e as vicissitudes da vida coisas para gente que tem
mais passado do que futuro.
É tempo de agir, de voltar a atuar, tempo de nos tornarmos selvagens.
Abra-se a estação da revolta…
(É já no sábado…)
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